Es curioso como cada vez que trato de escribir, termino borrando lo que ya habia escrito, pero no se debe al arrepentiemiento. Porque lo dicho, dicho está, del mismo modo en que uno no borra los hechos de una vida con unos cuantos teclazos.
Pero en realidad estoy desescribiendo, como el polvo con las piedras, como el agua con los rios, como el olvido con la memoria. Cada vez me cuesta mas trabajo empezar a decir algo, a pesar de que muchas cosas se arremolinan y se empujan en mi cabeza, esto mismo que escribo me ha costado varios dias y tan solo son siete líneas de palabras sin razón alguna.
Y sin embargo estoy profundamente triste, pero como si mi tristeza no me perteneciera, como ajena a mí, quizá hasta eso te llevaste, el derecho de que las cosas me dolieran. Porque no, no quiero tener que escribir una palabra más, y esa ferrea determinación de olivdarte, es quizá lo que me ha hecho llegar a este punto de vacío.
Supongo que esto del olvido tiene sus desventajas, en el proceso tambien te llevas ciertas cosas, como cuando hay demasida maleza en un campo y terminas por cortar todo y ese campo se queda desnudo por un buen tiempo. Lo malo es que no se hasta donde llegue con esto, no estoy encerrado y sin embargo nada vale mucho la pena, es como si me hubiera salido de ese circulo con el que el tiempo corre y marca los hechos de las personas, he llegado a comprender que ese "orden" o sucesion de eventos que de algun modo te hacen entender que todo saldrá bien, se ha quebrantado, como si el mundo ya no girara alrededor del sol y yo fuera el unico que se ha dado cuenta.
Algo está roto y estoy casi seguro que es algo dentro de mi, aunque puede existir esa posibilidad de que el mundo sea el que está roto, No lo sé. Sólo sé que estoy desescribiendo las palabras que tanto he dicho, siempre las palabras que fueron el hilo conductor de todas las cosas secretas que mi voz nunca supo.
Recuerdo cuan fácil era antes todo, pero no porque en realidad lo fuera, sino porque todo era mas sencillo y claro de entender, sabía perfectamente donde estaba la hipocrecia, cuàles eran las cosas que hacían sonreir a esa chica, no había dudas acerca de la verdad y la mentira, del bien o del mal, aunque parezca increible. Ahora todo es distinto, cada vez me cuesta más trabajo hacer un juicio sobre algo, como si nada de lo que conozco, veo, oigo o entiendo fuera real, y eso es desesperante, como si nada nunca estuviera en el lugar correcto, como si la verdad hubiera dejado de existir y todo fuera confuso y extraño, quizá ahora entiendo como es que Dalí vivía. Lo peor de todo es que tengo este sabor en la boca a conformismo, como si al fin algo de mi hubiera comprendido que no vale la pena nadar contra, ni tampoco seguir la corriente, y aqui estoy parado, confuso, triste y extraño. Siento que todas las cosas que alguna vez tejieron este yo, estuvietran escurriendose por entre los dedos de mis manos.
Ahora mismo leo lo que acabo de escribir y siento las ganas terribles de borrarlo, pero quisiera volver a ser valiente un segundo y aqui lo dejo.
Pero en realidad estoy desescribiendo, como el polvo con las piedras, como el agua con los rios, como el olvido con la memoria. Cada vez me cuesta mas trabajo empezar a decir algo, a pesar de que muchas cosas se arremolinan y se empujan en mi cabeza, esto mismo que escribo me ha costado varios dias y tan solo son siete líneas de palabras sin razón alguna.
Y sin embargo estoy profundamente triste, pero como si mi tristeza no me perteneciera, como ajena a mí, quizá hasta eso te llevaste, el derecho de que las cosas me dolieran. Porque no, no quiero tener que escribir una palabra más, y esa ferrea determinación de olivdarte, es quizá lo que me ha hecho llegar a este punto de vacío.
Supongo que esto del olvido tiene sus desventajas, en el proceso tambien te llevas ciertas cosas, como cuando hay demasida maleza en un campo y terminas por cortar todo y ese campo se queda desnudo por un buen tiempo. Lo malo es que no se hasta donde llegue con esto, no estoy encerrado y sin embargo nada vale mucho la pena, es como si me hubiera salido de ese circulo con el que el tiempo corre y marca los hechos de las personas, he llegado a comprender que ese "orden" o sucesion de eventos que de algun modo te hacen entender que todo saldrá bien, se ha quebrantado, como si el mundo ya no girara alrededor del sol y yo fuera el unico que se ha dado cuenta.
Algo está roto y estoy casi seguro que es algo dentro de mi, aunque puede existir esa posibilidad de que el mundo sea el que está roto, No lo sé. Sólo sé que estoy desescribiendo las palabras que tanto he dicho, siempre las palabras que fueron el hilo conductor de todas las cosas secretas que mi voz nunca supo.
Recuerdo cuan fácil era antes todo, pero no porque en realidad lo fuera, sino porque todo era mas sencillo y claro de entender, sabía perfectamente donde estaba la hipocrecia, cuàles eran las cosas que hacían sonreir a esa chica, no había dudas acerca de la verdad y la mentira, del bien o del mal, aunque parezca increible. Ahora todo es distinto, cada vez me cuesta más trabajo hacer un juicio sobre algo, como si nada de lo que conozco, veo, oigo o entiendo fuera real, y eso es desesperante, como si nada nunca estuviera en el lugar correcto, como si la verdad hubiera dejado de existir y todo fuera confuso y extraño, quizá ahora entiendo como es que Dalí vivía. Lo peor de todo es que tengo este sabor en la boca a conformismo, como si al fin algo de mi hubiera comprendido que no vale la pena nadar contra, ni tampoco seguir la corriente, y aqui estoy parado, confuso, triste y extraño. Siento que todas las cosas que alguna vez tejieron este yo, estuvietran escurriendose por entre los dedos de mis manos.
Ahora mismo leo lo que acabo de escribir y siento las ganas terribles de borrarlo, pero quisiera volver a ser valiente un segundo y aqui lo dejo.
2 comentarios:
tengo tanto que decir, que decirte solo que no encuentro palabras...vuelo en un rato
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